Fantastici Quattro

Ipse Dixit: l’Hulk di Bill Mantlo ci insegna la Storia

In questa rubrica raccogliamo e analizziamo quei fumetti del passato che, in qualche modo, ci hanno mostrato uno squarcio del nostro presente. Qui trovate le puntate precedenti.


Negli anni ’80, leggere fumetti di supereroi era un atto di coraggio. A seconda di dove ne leggevi uno, rischiavi gravi ripercussioni sociali: a scuola prendevi una smutandata, in biblioteca ti prendevano per deficiente, a casa ti trattavano come il figliol prodigo che sperpera il denaro faticosamente guadagnato. A guardarli da fuori, bisogna dirlo, se ne aveva sempre una pessima impressione: tizi in colorati costumi sgargianti che affrontavano improbabili nemici che parlavano in terza persona e si davano nomi ridicoli.

Era difficile far capire perché quella non fosse roba per decerebrati. Il fumetto di supereroi era una cosa strana: perché bastava grattare quella patina slapstick per trovare messaggi universali e riflessioni su temi tutt’altro che decerebrati.

In questo Ipse Dixit vogliamo mostrarvi come persino le serie più vituperate dalla critica, scritte e disegnate da artigiani di cui oggi ci si ricorda a malapena, potevano trattare di temi di tutto rispetto.

Era il 1989 in Italia e la giovane ma intraprendente casa editrice Star Comics, sotto la guida di un giovane ma determinato Marco Marcello Lupoi, aveva riportato la Marvel Comics nelle edicole italiane. L’Uomo Ragno aveva ormai superato la sua fase più critica, Il Punitore si affacciava con la sua testata personale in bianco e nero, e Fantastici Quattro si prendeva il podio come migliore serie, tenendoselo per diversi anni grazie a John Byrne e al Devil di Miller. Nelle ultime pagine, come riempitivo, mesto come il reggicandela a un appuntamento amoroso, faceva capolino l’Hulk di Bill Mantlo e Sal Buscema. La rubrica della posta, all’epoca, era un florilegio di missive indignate per la bruttezza delle storie del Gigante di Giada, che per numeri e numeri si limitava a vagare per il mondo in cerca di pace, solo per incontrare una varia umanità di supercriminali da picchiare. I non certo spettacolari disegni di Sal Buscema, fratello sfigato del ben più dotato John Buscema, non aiutavano la serie a far breccia nei cuori dei lettori.

Eppure, nella sua propria semplicità, Mantlo ci provava: e a volte ci riusciva pure.

Un piccolo prodromo delle intenzioni di Bill si incontra già nel numero 4 della serie, che pubblica Incredibile Hulk 250 dell’agosto 1980. Qui incontriamo un Silver Surfer che, nel solco della tradizione classica, si lamenta di quanto facciano schifo gli esseri umani. Per l’occasione si reca al Polo Nord, una landa solitamente desolata, ma non abbastanza da non imbattersi, appunto, in esseri umani schifosi.

Non basta ammazzarle, le foche: bisogna farlo a bastonate sul cranio.

Sembra una semplicistica morale da quattro soldi sull’uomo cattivo e natura buona: giusto, se vi pare, ma fin troppo facile per scomodare un Ipse Dixit. In effetti Silver Surfer sembra di questa opinione quando si incacchia come una biscia. Il suo intervento però non fa in tempo a giungere, perché ci pensano prima le associazioni di animalisti.

Ma Mantlo dimostra inaspettata intelligenza quando butta lì un paio di battute, in bocca agli uomini schifosi, che ti lasciano con il dubbio.

È più importante la vita di un animale o quella di un uomo? Un dilemma etico su cui si sono scritte montagne di pagine. Anni dopo, Grant Morrison prenderà posizione sulla vicenda sulle pagine di Animal Man: «Un bambino con la leucemia non ha intrinsecamente un diritto alla vita maggiore di una cavia da laboratorio» (Animal Man 26).

La questione cadrà lì, ma è evidente che Mantlo non accetta di fornire soluzioni semplici a problemi complessi (non potrebbe mai candidarsi in Italia, vero?). Ci si aspetterebbe uno scioglimento della vicenda, una presa di posizione sullo sfruttamento umano del mondo animale, ma Mantlo si sfila, forse perché non ha una risposta (e chi ce l’ha?). Quello che gli preme sottolineare è il colpo di fucile, e l’incapacità dell’uomo di ragionare, capire assieme, e giungere a un compromesso.

Niente male, eh? Dopo di questo, Hulk e Silver Surfer si prenderanno a legnate. Ma non è questa la storia di cui si occupa questo Ipse Dixit. Saltiamo avanti di qualche mese.

Siamo al numero 8 di Fantastici Quattro, che si apre in modo strano: nelle note a firma di Lupoi, splendido e rimpiantissimo compendio agli albi dell’epoca, si parla della storia di Hulk.

Sabra è il nome di una città del Libano dove avvenne un massacro di Palestinesi con la complicità dell’esercito Israeliano. Lupoi rinfaccia questa infelice scelta a Mantlo, ma il povero sceneggiatore non poteva saperlo visto che la storia fu scritta due anni prima di questi tragici eventi. Lupoi all’epoca non poteva ricorrere al fantastico potere di Wikipedia e scoprire che “Sabra” è il nome ebraico del fico d’india e viene usato per indicare gli ebrei nati in Israele.

Vogliamo prescindere dall’indignazione di Lupoi, che preferiamo non riportare, e andare a leggere la storia. Non sono molti gli autori che, da allora fino a oggi, si sono occupati della questione palestinese in un fumetto di supereroi. Oggi che lo leggiamo negli anni ’10 del terzo millennio, però, non possiamo evitare di prescindere persino dalla situazione socio-politica di quella disgraziata area del mondo e cogliere un messaggio ancor più universale.

Siamo a Tel Aviv, capitale (Trump non era ancora diventato il Presidente degli USA) dello stato di Israele. Una nave approda nel porto, portando un carico inatteso.

Bruce Banner, con i suoi vestiti stracciati d’ordinanza, ha lasciato gli Stati Uniti d’America in cerca di pace. Visto che nella classifica dei personaggi dei fumetti sfigati Banner campeggia al primo posto, superando persino Paolino Paperino, i sacchi di merce dove dorme vengono tirati su da un argano. Sfido chiunque a non svegliarsi in una situazione simile senza dare in escandescenze. Ma quando Banner dà in escandescenze, le cose si mettono male.

Hulk, ovviamente, spacca tutto e si allontana, finché non si ritrasforma nel buon Banner. Il poveretto, affamato e nudo, finisce in un mercato all’aperto, dove fa un incontro particolare.

Un ragazzetto affamato si fa beccare a rubare un cocomero. I due si incrociano per un istante.

Bannera «si identifica» con il piccolo arabo solo, perseguitato, e affamato. Questo meccanismo di identificazione si chiama empatia, che è uno di quei sentimenti che, se esercitato, basterebbe a salvare il mondo, perché ne fa scattare un altro: la solidarietà. Banner si sente spinto ad aiutare il ragazzino, anche se è un ladro. Ma andiamo avanti.

Il meccanismo della solidarietà ha una potenza tutta particolare perché ha una caratteristica unica: è auto-replicante, vale a dire che si diffonde tra le persone. Così il piccolo ladruncolo decide di condividere quel cocomero con Banner. I due parlano della Palestina, una questione di una complessità assoluta poiché affonda le radici letteralmente in millenni di storia: ma il piccolo Sahad, che è un bambino analfabeta, ne rende un’idea semplicissima, ma pura, carica dell’innocenza infantile che è gravida di verità (non erano forse i bambini ad accorgersi che l’imperatore era nudo?): «Sia la mia gente che gli Israeliani dicono che questa terra è loro. E due libri antichi ordinano loro di uccidersi per essa. Io non leggo libri».

Sahad non ne sa niente dei motivi storici, culturali, religiosi, ideologici, per cui due popoli si contendono una striscia di terra con tanto accanimento, senza riuscire a trovare una soluzione pacifica che gli permetta di convivere. Come solo i bambini sanno fare, Sahad accetta lo stato delle cose senza farsi grandi domande. Poi decide di offrire un caffè a Banner, utilizzando dei soldi che ha appena mendicato.

Buroom.

Sahad improvvisamente muore, vittima di un attacco terroristico. Da questo momento in poi, la questione palestinese scompare dietro un tema più grande, quello della violenza come soluzione delle controversie, che schiaccia gli innocenti. Ma la violenza genera solo altra violenza, e questa violenza qui, ha la sorte di generare la violenza più grande che c’è: Hulk.

«Uomini con maschere hanno ucciso amico di Hulk… ora Hulk ucciderà loro!!!» Come dicevamo, la violenza può generare solo altra violenza, detto da un mostro con il cervello di un bambino.

Interviene la supereroina israeliana Sabra, con cui Hulk scambia qualche cazzotto. Ma Mantlo vuole ricordarci di cosa parla la storia.

«Il mondo è tutto pazzo?» detto da uno come Hulk, assume un significato davvero particolare.

Le pagine che seguono hanno un certo sapore di letteratura. Hulk si stufa di combattere, prende il corpo di Sahad e compie uno dei suoi balzi per andarsene: ma Sabra, che lo crede complice dell’attentato, lo insegue. Le tavole che seguono meritano di essere riportate per intero.

Il discorso di quel bruto che è Hulk non si riferisce soltanto alla situazione palestinese. La morte di Sahad è la morte di tutti gli innocenti schiacchiati nei meccanismi muti e violenti della Storia (da poveri scemi quali siamo, non possiamo non immaginare il piccolo Sahad, nell’Immateria, assieme al piccolo Useppe de La storia di Elsa Morante, a ridere e giocare).

Sal Buscema disegna un Hulk disperato, piangente, folle di rabbia come non si era mai visto.

Con buona pace di Lupoi, e con tutti i limiti e i distinguo, questa storia finisce per toccare il cuore di chi sa aprirlo.

Epilogo

Bill Mantlo continuerà a scrivere Incredibile Hulk per altri 60 numeri, con risultati a volte decenti, altre volte davvero scadenti. Oltre a Hulk si occuperà di centinaia di altre storie e personaggi per la Marvel: da L’Uomo Ragno a Rom Spaceknight, passando per Alpha Flight e Micronauti. Nel 1992 veniva investito da un pirata della strada, subendo gravi danni cerebrali che lo constringono ancora oggi in un letto d’ospedale. Rimasto senza un soldo, le sue spese mediche per anni furono pagate da iniziative benefiche promosse da autori amici, finché l’inatteso successo commerciale di una sua creazione non gli ha garantito una certa percentuale di royalties, che oggi gli permette di vivere dignitosamente. Quel personaggio è Rocket Raccoon, che creò assieme a Keith Giffen.

Sal Buscema, amatissimo in Marvel per la velocità con cui sfornava pagine su pagine, è forse l’unico disegnatore ad aver prestato la sua opera per quasi tutti i personaggi principali della Casa delle Idee. Sicuramente non dotato del talento del fratello John, ha saputo negli anni ritagliarsi comunque uno spazio nel cuore dei lettori grazie alle sue matite, sui testi di Jean Marc DeMatteis su Peter Parker, the Spectacular Spider-Man: una delle run più riuscite del personaggio. Oggi lascia la sua meritata pensione solo per qualche inchiostratura.

Marco Marcello Lupoi oggi è il dominus della Panini Comics. All’epoca non apprezzò la storia di cui parliamo, né le successive visto che di punto in bianco decise di saltare circa 60 storie rimaste della coppia Mantlo/Buscema per arrivare a quelle di Byrne, prima, e David/McFarlane poi (chiamalo scemo). Per l’occasione, nelle note al numero 16, scrisse:

Ebbene, i lettori avrebbero dovuto aspettare un po’ più che «i prossimi mesi», e la parola «momentaneamente» assume tutto un altro significato se riflettiamo sul fatto che Lupoi manterrà la sua promessa 25 anni dopo, nella collana Panini Hulk, gli anni perduti.

Non è mai troppo tardi!

I motivi della chiusura di Fantastici Quattro secondo Erik Larsen

Stamattina, tramite il suo profilo Twitter, Erik Larsen, fondatore della Image e autore di Savage Dragon, ha detto la sua sulla chiusura di Fantastic Four e sui suoi motivi offrendo una versione dei fatti di cui ancora nessuno sapeva nulla.

Fantastic Four

Come ricorderete la Marvel decise di chiudere la testata dedicata allo storico quartetto nel Maggio del 2016, proprio a ridosso dell’uscita del film diretto da Josh Trank. La decisione ha suscitato non poche perplessità alimentando le voci di boicottaggio della Marvel nei confronti dei prodotti per i quali non detiene i diritti cinematografici.

In sintesi durante la bancarotta del 1996 la Marvel avrebbe sottoscritto un contratto capestro con la Fox in merito alle royalties sul fumetto dei Fantastici Quattro.

Gli studios sostenevano che il film avrebbe portato nuovi lettori alla testata per cui pretesero, e ottennero, delle royalties sul venduto del fumetto Fantastic Four. La Marvel, con le spalle al muro, accettò.

 

Nel 2015, con la prospettiva di uno dei più brutti film della storia dei cinecomics in arrivo nelle sale cinematografiche, la Marvel decise di “staccare la spina” pur di non pagare le royalties alla Fox.

Larsen ci tiene a sottolineare che questa è la sua visione dei fatti, per cui il dato va preso con le molle, ma resta comunque una versione inedita e interessante delle vicende tutt’ora in corso.

È morto Paul Ryan, storico disegnatore della Marvel

Ci ha lasciato ieri, all’età di 66 anni Paul Ryan , disegnatore conosciuto in Italia per il suo lavoro su Fantastici Quattro.

Paul Ryan

Noto per la sua rapidità e affidabilità Paul cominciò la sua carriera nel 1985 alla Marvel Comics come inchiostratore per la testata The Thing.  Il suo primo lavoro da disegnatore fu Squadron Supreme nel 1986. La sua prima apparizione su testate italiane risale probabilmente a D.P.7 (pubblicato dalla Play Press) scritto da Mark Gruenwald come parte del New Universe voluto dall’allora editor in chief della Marvel Jim Shooter. Successivamente Ryan ha lavorato simultaneamente su Avengers, Avengers West Coast e Quasar. Nel 1991 cominciò la sua run su Fantastic Four che durò per cinque anni.

Ha poi lavorato anche per la DC Comics su The Flash e Superman e negli ultimi anni ha disegnato la striscia di Phantom.

Fumetti dalla Dimensione X: Fantastici 4 Star Comics n. 4

Non tutti i lettori di fumetti sono maniaci dell’ordine che imbustano ogni albo e lo ripongono in ordine cronologico. No, tra di loro si celano coloro che, letto un fumetto, lo buttano nel mucchio, a casaccio.

E quando questi mucchi crescono, e inglobano armadi, stanze, librerie… quando la massa critica di fumetti sparpagliati viene superata, allora si apre una porta….

La porta verso la Dimensione X.

A volte dalla Dimensione X saltano fuori albi che pregano di essere riletti. In questa rubrica, noi ridaremo vita a quegli albi, gli daremo pace, così da rimandarli di nuovo nella…..

Dimensione X!

 

Il giallino ed il verde stanno molto bene insieme

Grafica di copertina a cura di Jojo la scimmia daltonica

 

Cominciamo analizzando la copertina. Dopo aver indossato un robusto paio di occhiali da sole colorati nel tentativo di rendere più gradevole la scelta della tavolozza cromatica, apprezziamo insieme l’effetto patchwork da collage di educazione artistica, classe II media A.S. 1986.

Allora ero un giovane alle prime armi, senza la minima idea di chi fossero questi Fantastici Quattro. La mia piccola mente pensò che ne facessero parte Hulk e altri tizi con problemi di deformità encefalica; il fatto che non fossero quattro turbò non poco le mie certezze, ma a quei tempi io e molti altri miei compagni di classe eravamo fermamente convinti che la matematica fosse, dopo tutto, un’opinione. Le quattro teste decapitate in alto a sinistra erano un macabro orpello: erano forse i nemici? A giudicare dalla loro bruttezza, era possibile. Quella fascetta recante il nome di Satana (Devil) mi consigliò di tenere ben lontano quell’albo dagli occhi indagatori di mia nonna. Probabilmente suggeriva cripticamente che tutti quei personaggi erano i cattivi e l’Uomo Ragno, in basso a sinistra, li avrebbe sconfitti.

Quando si dice una copertina azzeccata!

La prima storia si apre con Diablo che parla da solo giocando coi pupazzetti:

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Byrne (che, se non si fosse capito, è l’autore della storia) ci fa dunque simpatizzare con questo personaggio ritardato, una sorta di Forrest Gump meno furbo e più cattivo.

I suoi giochi però vengono interrotti dalla malvagia padrona di casa!

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Scopriamo quindi che Diablo, che faceva tanto il figo, vive in un tugurio pieno di gatti in calore e monnezza scoperchiata, ha paura della padrona di casa e soprattutto è in bolletta. I suoi scarni risparmi se ne vanno tutti nelle pozioni di trasformazione in un vecchio col riportino e nei filtri crea-action-figures dei Fantastici Quattro. Che dici, esce a cercare un lavoro? Ma no, gli ultimi soldi vengono usati in un piano malvagio per sconfiggere i suoi arcinemici.

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A New York non puoi lavorare tranquillo che ti sbuca dalle fogne chi chiede indicazioni.  Nemmeno se soffri di elefantiasi alle mani.  La Ragazza Invisibile era dal parrucchiere, alla faccia dell’emancipazione, e il cattivone la statuizza con un getto di fango.

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(Non male l’uso dei neri di Byrne, ma lo sfondo celestino grida vendetta)

Pare insomma che per sconfiggere la Ragazza Invisibile bastassero i vecchi metodi mafiosi: una colata di cemento e via. Se Destino fosse nato a Corleone invece che a Latveria ci saremmo risparmiati questo:

 

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(Il mondo sarebbe stato sicuramente un luogo migliore)

Intanto la Cosa è andata a vedere (!!!) un musical con la sua fidanzata, la cieca Alicia Masters, quando il nemico gli piove addosso: e non è un modo di dire.

 

(notare la posa plastica di Alicia, tipicamente Kirbyana)

(Notare la posa plastica di Alicia, tipicamente Kirbyana)

 

Il piano pezzente di Diablo si comincia a intravedere: utilizzare i quattro elementi contro i quattro fantastici (ricordiamo che Stan Lee stesso disse che i poteri del gruppo erano elementali: Cosa-pietra, Mr Fantastic-acqua, Susan-aria e Johnny-chissà), ma rimescolando le carte. La strizzatina d’occhio di Byrne è talmente clamorosa che gli si è spappolato il bulbo oculare.

La povera Cosa viene affogata da Mr. Rocchetta, così che possiamo passare al buon Johnny Storm, impegnato con quella psicopatica della sua fidanzata dell’epoca, Frankie Raye, che nasconde un terribile segreto.

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No, non è una skrull, tranquilli. L’uomo asciugacapelli la interrompe appena in tempo, ed infoiato le solleva la gonna. Cosa potrà mai fare Johnny Storm? Appena si accende, quello soffia la candelina e lo spegne.

 

Non ci resta che sperare nel buon Mr. Fantastic, che nel frattempo sta cercando di ricordarsi dove ha messo il mouse, se sotto il reattore nucleare o dentro la scatola di Schrodinger.

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La sua ricerca è interrotta dall’uomo di fuoco

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ma nulla può contro la capacità di trasformarsi in una pallina rimbalzina! Richards se la batte alla ricerca dei “compagni attaccati dai compagni” (all’epoca la Star Comics era così povera da non potersi permettere nemmeno un vocabolario di Sinonimi e Contrari). Inseguito, cerca un posto dove far sfogare la creatura di fuoco senza fargli creare danni. Dove mai il suo genio mondiale lo porterà? Sul fiume? In mezzo all’Oceano Atlantico? Ma no, sciocchi. Si vede che la vostra mente non è abbastanza geniale. Dove altro portare una creatura di fuoco se non…

 

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MA CERTO! IN MEZZO AD UN BOSCO!

Infatti “le foglie appena nate sono troppo umide per prendere fuoco”.

Osserviamo un minuto di silenzio, prima di riprendere la nostra disanima.

 

 

 

 

 

 

 

 

Ora che ci siamo ripresi, tiriamo un sospiro di sollievo quando Reed incontra la Torcia la quale, finalmente, può occuparsi del suo analogo. Nel frattempo anche la Ragazza Invisibile riesce a liberarsi e a darsi alla fuga usando i suoi campi di forza.

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Senza accorgersi del poliziotto intento a manganellare un bambino, e dell’autista di autobus che sta falciando pedoni, Susan va a cercare Ben, salvandogli la pellaccia.

Reed, intanto, escogita un altro piano geniale per eliminare il pezzente d’acqua.

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Infatti, Byrne si premura di dirci che “la scarica elettrica separa l’acqua nei gas che la compongono”. Insomma con un generatore è possibile separare i legami atomici fra idrogeno e ossigeno di una massa d’acqua grande come una persona in circa un secondo di tempo.

Osserviamo un altro minuto di silenzio per la triste dipartita della fisica.

 

 

 

 

 

 

 

 

Ma non facciamo in tempo a riprenderci che Byrne decide di darci un’altra lezione.

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Ora abbiamo più chiaro come si svolgessero le lezioni di fisica di Richards.

 

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Eliminati i nemici, Richards risale all’origine del male, il povero Diablo che tenta di scappare con il malloppo.

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…cioè quattro statuine rubate nei” vari musei del mondo”, ovvero il museo di arte pezzente di Abbiate Grasso (MI).

E con Diablo se ne va il nostro albo, tornando nella Dimensione X.

Guardandolo allontanarsi, non possiamo che provare per lui una certa tenerezza. Prima di Byrne la serie stava toccando il fondo, lontana anni luce dai fasti dei tempi che furono. L’autore canadese, oggi osannato per quella run, in realtà in questo primo albo riesce a dimostrare soltanto di essere capace di disegnare belle gnocche. Come un Pegasus qualunque, non ha ancora sviluppato il Senso del Ridicolo, il più alto e sommo di tutti: è convinto che l’intelligenza dei suoi lettori sia stata mangiata dal cane, come i compiti a casa, e che non si accorgerà mai degli sfondi

Non so voi, ma io non riesco più ad essere indulgente con le ingenuità delle storie della mia infanzia: è vero che allora mi piacquero, ma è vero anche che a quel tempo preferivo giocare con gli Exogini piuttosto che con le femmine. Lasciamo dunque che quest’albo se ne torni dritto dritto alla Dimensione X, senza rimpiangerlo troppo.

Ma il passaggio verso la Dimensione X è sempre aperto… e, prima o poi, quando ormai ci sentiremo al sicuro, un nuovo albo ne uscirà fuori, anelante…

…e solo dopo che lo avremo riletto, egli potrà tornare in pace nella…

 

DIMENSIONE X!